Письмо любимому адресату

Здравствуй, родной!

Я так давно не писала тебе писем, что вовсе забыла, как это делается: с чего стоит начинать, о чем спрашивать. Потому, прости заранее за некую скомканность и неплавность моего повествования.

Почему-то люди часто считают, что письма стоит писать только тем, кто живет далеко от тебя, с кем нет возможности поговорить вживую. На самом же деле, те, кто находятся ближе, не меньше нуждаются в этом, ибо память так несовершенна, а слова на бумаге словно обретают какую-то осязаемую форму, их можно перечитывать и вспоминать всё заново, возвращать черно-белым отрывкам памяти их прежние цвета. Знаешь, как любимая песня, которую ты заучил наизусть, но, слушая её на концерте, ты заново ощущаешь объем звука, невероятную важность этой композиции именно для тебя.

Я так люблю тебя. Люблю не потому, что это правильно, мол, родных не выбирают. Я бы любила тебя и в случае, если бы ты был для меня далеким. Да, я признаюсь, что бываю капризна и что во многих твоих состояниях я на тебя злюсь: я ненавижу, когда ты холоден и колок. Но в этом твоя многогранность. Да и у всех свои недостатки. Я уверена, что я тебя тоже в чем-то нервирую.

Ты растешь с каждым днём. Тебя окружают тысячи людей, и порой мне кажется, что ты за каждого из них переживаешь. От некоторых моих знакомых я слышу, что первое впечатление о тебе они бы вместили в слова «чужой», «отрешенный», «себе на уме», «гордый». Но я-то знаю, что, стоит узнать тебя лучше, и ты открываешься с совершенно других сторон. Ты умеешь радовать: безвозмездно, в мелочах и огромных открытиях. Ты умеешь быть благодарным. Умеешь прощать.

Сколько всего пережито нами за время нашего знакомства. Ты был со мной, когда я впервые разочаровалась, когда я переживала насчет поступления в университет, когда я встречала новых людей и расставалась со старыми. Ты всегда провожал меня в мои поездки и ждал меня обратно.

Иногда мне хотелось всё бросить и уехать от тебя, от этих улиц, от людей, но я настолько прочно связана с тобой на первый взгляд невидимыми нитями, что позже я всё равно понимала, что эта затея глупа.

Ты — мой дом. Ощущение родных стен, когда мы вместе, обволакивает мою душу, укутывает в незаметный плед. Я редко за это благодарю тебя, прости, но мне кажется, что ты умеешь читать мои мысли и чувствуешь всё без слов. Но и слова, они тоже нужны, потому я и пишу тебе это письмо. Возможно, чтобы напомнить себе, не тебе, о том, как ты мне важен и дорог.  

Мое сердце болело за твои раны. Я не буду преувеличивать или брать на себя слишком многое, я не хочу громких слов, но я переживала за тебя, ведь не знала, как я буду жить, если ты вдруг сдашься, распадешься на осколки, не в силах подняться. Но ты смог. И я тобой горжусь.

В тебе столько прекрасного, столько волшебного и настоящего. Ты талантлив, действительно талантлив. О многих своих способностях ты пока и сам не подозреваешь: они открываются в тебе со временем.  

Ты умеешь преображаться на глазах. Мне нравится в тебе эта способность сживаться с современными условиями, но в то же время не забывать о своем прошлом, о своей истории, не терять внутреннего стержня.

Я люблю тебя, Киев. И если, как говорят, все дороги ведут в Рим, то все мои воспоминания, все пережитые чувства, взлёты, падения и прекрасные моменты ведут к тебе. И это лучше любого Рима.